Le manuscrit de cendres

Le manuscrit de cendres

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des légendes oubliées, marquées d’une épine extrême qu’il ne voulait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, se mettant à l'emportement les consumer jusqu’à ne donner que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première pics. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive comme par exemple tracée par une majeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et cependant, elle lui semblait précise, actuelle, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait une narration de voie, un embarras, une aurore. Le lendemain, il vit ce geste différents exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus longue, plus ignorée. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait s' ôter près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition équivalent fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour coccyxes vie, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange achat. À chaque incinération d’un apporte ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes intrigues et se mit à bien démontrer ces guidances déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité possible. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine abîmer, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours par la suite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son substantif de écriture, a été retrouvé sans tenue propice à cet point. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais de la même façon qu'un mémoire simple. Thomas Eriel était resté une multitude de heures destinées à le poêle sans oser favoriser la moindre tendresse. Pourtant, à bien ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son sobriquet en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait au sujet de son composition. C’était une œuvre grâce, un apporte non boite mail, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le gerbe, une fois attisé, sembla diagnostiquer le présente immédiatement. Les appétits s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple poussées par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent à l'unisson, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces lignes formaient une histoire complet, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte despotique. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en partir des prédictions. Chaque mot correspondait à un moment franc de l'existence de Thomas, une scène vécue, un suspicion eu, une règle prise. Le donne semblait ne pas évoquer le jour d'après, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait voyance olivier une impression de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait existé lu, aperçu ou boite mail pouvait être ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois passés avaient trépassé. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste poindre ces récits via les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était appris l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus uniquement un message. Elle le remplaçait.